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    Accueil ¤ Littérature française

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    Incidences

    Djian, Philippe

    Éditions Gallimard - Collection Blanche

    ISBN 9782070122127

    17,90 €  Ajouter au panier

    « Marc, la cinquantaine, professeur de creative writing à la fac, ramène chez lui, à bord de sa Fiat 500, la jeune Barbara, une de ses étudiantes. Quand il se réveille au petit matin, elle gît morte à côté de lui. N’ayant que modérément confiance dans la justice de son pays, et se sentant parfaitement hors de cause, il ne prévient pas la police et se débarrasse tout seul du corps qu’il jette dans une crevasse en montagne. Après quelques jours, Myriam, la mère de Barbara se présente sur le campus, Marc est tout de suite séduit. »

    Extrait

    « Il avait compris, bien des années plus tôt, qu’il était temps pour lui de profiter de certains avantages inhérents à la profession – à défaut d’obtenir de plus hautes récompenses qu’il ne fallait plus espérer. Un beau matin, par un étrange phénomène, l’une de ses élèves s’était mise à briller sous ses yeux – de l’intérieur, tel un lampion, d’une lueur magnifique –, une fille absolument infichue d’écrire deux lignes, au demeurant, pratiquement dénuée d’intérêt, d’ordinaire si fade, mais il s’était soudain senti aveuglé et frappé d’un souffle brûlant tandis qu’il raillait un peu férocement devant les autres un travail qu’elle avait rendu. Et cette fille s’était révélée la première d’une assez longue série et l’une des plus agréables partenaires sexuelles rencontrées au cours de son existence.
    Celle qui l’accompagnait ce soir-là, et dont le nom lui échappait, venait de s’inscrire à son atelier d’écriture et il n’avait pas cherché une seconde à lutter contre l’attirance qu’elle exerçait sur lui – qu’elle exerçait outrageusement sur lui. Pourquoi lutter ? Le week-end s’annonçait glacé, propice au feu de bois, à l’indolence. Des lèvres boudeuses. Des hanches profondes. Il fallait juste prier pour qu’elle soit en état le moment venu. Elle ne semblait guère consciente. La ceinture l’empêchait de s’effondrer d’un côté ou de l’autre. Il allait devoir préparer du café en arrivant.
    Les bas-côtés étaient blancs, les sous-bois d’un noir d’encre. Il roulait au milieu de la chaussée, mâchoires serrées, à cheval sur la ligne blanche continue qui se tordait sous ses yeux comme un serpent affamé dans la lune rousse.
    Elle avait vingt-trois ans. À l’aube, il s’aperçut qu’elle était sans vie, froide.
    Passé un instant de stupeur, il rejeta brusquement les draps, bondit hors du lit et s’en alla coller son oreille à la porte.
    La maison était silencieuse. Il écouta attentivement. Puis il se tourna de nouveau vers le lit et observa le corps de la fille. Au moins n’y avait-il pas de sang. C’était heureux. Sous la forte lumière matinale qui pénétrait la chambre, elle paraissait absolument intacte, laiteuse et lisse. »

    Du même auteur : Djian, Philippe

    ¤ Impardonnables (Gallimard - Blanche)

    17,50 €

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